Как будто с корнями вырывают что-то живое.
Я страшно зла на людей, которые дают мне надежду. На Юлию, которая запретила мне умирать. На Даню, который в том самом ультимативном тоне запретил резать себя. Зла, потому что это привязывает меня к жизни.
А жить — страшно.
А я устала жить.
А если жить дальше — то простить себя не получается. Не получается, не получается, не получается!!!
Юлия дала мне задание уделить больше доброжелательного внимания и интереса той части меня, которой 6 лет. Поспрашивать, чего она хочет. А она, блядь, хочет только к папе на ручки! И в безопасность. И больше ей вот нахуй ничего не надо.
И то, что уже произошло во мне... я не хочу с этим расставаться. С лёгкостью. С пофигизмом. С бестревожностью. С прощением себя. С предвкушением встречи с теми, кого я люблю, и кто меня ждёт.
Но раны вновь и вновь вскрываются. Только-только успели чуть стянуться — и опять... А на том конце — ничего. Ни любви, ни боли. Только безразличие.
Вот и зачем мне быть здесь? Зачем, а?!